El hombre hueco
No hay barcos, ya no hay barcos, quedan costas
de estría y rigidez, de oleaje muerto,
de mares en la arena del desierto,
de un mástil carcomido por langostas.
Y en vez del padre mar tan sólo angostas
riberas de un dolor en cada puerto,
de ser lo que no es ser, de ser lo incierto
entre tanto naufragio que denostas.
Y di ¿quién eres tú, que entre estas bostas
de barro y de temor vas recubierto
de un pálido rumor en que te agostas?
Eres casi el amor, pero estás yerto,
eres casi el vivir, pero te apostas
como el mar a llorar, ya descubierto.
06 06 12
No hay barcos, ya no hay barcos, quedan costas
de estría y rigidez, de oleaje muerto,
de mares en la arena del desierto,
de un mástil carcomido por langostas.
Y en vez del padre mar tan sólo angostas
riberas de un dolor en cada puerto,
de ser lo que no es ser, de ser lo incierto
entre tanto naufragio que denostas.
Y di ¿quién eres tú, que entre estas bostas
de barro y de temor vas recubierto
de un pálido rumor en que te agostas?
Eres casi el amor, pero estás yerto,
eres casi el vivir, pero te apostas
como el mar a llorar, ya descubierto.
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