Tardes veraniegas de existencia,
tardes ya son, y las que han sido.
Escapó el tiempo, vendrá el olvido,
en el corazón quedó reminiscencia.
A lo mejor, su paz será doliente,
en su pecho hay una flor marchita,
la hoja del calendario no quita.
La rosa de los vientos marca poniente.
Atisbó que a las hordas alegra,
de su derrota, hasta lo que mira
por la ventana, exclama su ira.
Juzgan sin razón, él también sangra
gotas robadas de sus ojos cristalinos,
por mirar a los luceros vespertinos.
Autor: Alcibídes Noceda Medina
tardes ya son, y las que han sido.
Escapó el tiempo, vendrá el olvido,
en el corazón quedó reminiscencia.
A lo mejor, su paz será doliente,
en su pecho hay una flor marchita,
la hoja del calendario no quita.
La rosa de los vientos marca poniente.
Atisbó que a las hordas alegra,
de su derrota, hasta lo que mira
por la ventana, exclama su ira.
Juzgan sin razón, él también sangra
gotas robadas de sus ojos cristalinos,
por mirar a los luceros vespertinos.
Autor: Alcibídes Noceda Medina
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