Aunque a veces hay cosas que uno desea callar, debe transmitirlas de alguna manera; creo que no solo por sanar el alma, porque cuando uno se da cuenta de ellas, el alma se fractura;si no por también hacer partícipe a los demás del daño que un adulto llega a cometer en contra de un menor.
Llevo varios días quizá unos meses tratando de darle forma en un escrito, a lo que se me hizo saber através e una pequeñita de escasos 6 años.
Llevo días sin dormir, tratando de saber el porque de las cosas; a pesar de que ya han pasado varios meses,quizá años; aún llevo la sensación del momento en el cual me enteré de lo que le sucedía a Anita, una niña de 6 años…
Ese día estaba impartiendo una clase de adaptación con un grupo pequeñito de niños, de entre 6 y 8 añitos, estábamos coloreado, para saber através de los dibujos, cual era en específico, el problema que tenían para poder adaptarse a un grupo social.
Revisaba los dibujos, todos eran animalitos, juegos, unos con mucho color, otros garabatos, pero entre los garabatos, mis ojos de clavaron en uno donde entre rayones, manchones y colores opacos había una muñeca, hecha trizas…
La muñeca, tenía un vestido desgarrado, despeinada, una manita rota, sin zapatos…
Aún no veía el nombre en el pie de quien pertenecía el dibujo; me senté, estaba aturdida, recordé lo que había transcurrido esa mañana con los pequeños:
César, estaba jugando con otro de los pequeños con una pelota, María estaba dibujando, su dibujo eran mariposas, llenas de colores; Fabi, había estado jugando con una muñecas, por lo que a través de ello me dí cuenta que tenían problemas sus padres, porque con sus muñecas ella discutía; Alfredo, un pequeñito de 7 años, seguía deprimido con la muerte de su papá, un luto para un pequeñito es devastador, más si aun un pequeño ya tiene conciencia de las cosas que suceden dentro de su entorno, así que lo ponía a armar rompecabezas ,para que su mente se fuera acomodando, me sentaba a platicar por tiempos con cada pequeñito.
Anita, estaba hoy más callada que nunca; me senté a platica con ella en el piso, ella estaba viendo por la ventana el cielo, me recosté a su lado, y le pregunte que era o que veía
-¿Qué es lo que observas Anita?
-los pajaritos
-¿Los pajaritos?
-Sí
Guardó silencio, eso me indicaba que ella no quería hablar, así que comencé a hablar yo:
- A mi me gusta como se ven las nubes Anita, les encuentro figuras de animalitos; me gusta como se ve el cielo hoy, el sol se ve muy resplandeciente; recuerdo que cuando era niña, me recostaba como tú Anita, en el piso, para ver el cielo…me interrumpió:
-¿Fuiste niña?
-Sí Anita, yo fui niña nenita…jugaba mucho, tenía amiguitas, corría...
Entonces su respuesta fue desconcertante para mí
-Yo no soy niña...
Sentí que mi estómago tembló cuando escuché esa respuesta, Anita se siguió…
-el novio de mi mami me dice que yo soy una mujer
No había que ser adivino o mago para saber que es lo que le ocurría a Anita, me dolió el estomago, sentía una nauseas tremendas, deje que ella continuara…
-me dijo que yo soy una mujer; que las niñas son estúpidas, pero que yo tenía cuerpo de mujer, que me enseñaría a ser una mujer.
Pero me duele, me duele ser mujer; yo quiero jugar con muñecas como las demás, correr con mis amiguitas, ver los animalitos como tú los ves en las nubes.
Guardo silencio, sus ojos enormes color azul se llenaron de agua; no ha habido algo más doloroso para mí, hasta hoy en día como ver a una niña llorar, porque no se le deja ser eso que es…una niña.
Mis ojos le hicieron compañía pero evité a toda costa derramar una lágrima para darle a ella confianza y me siguiera contando lo que ese hombre le hacía a escondidas de su madre.
-¿Que más te dice nena?
-me dice que solo me dolerá un poco, pero no es cierto me duele mucho, me tapa mi boca cuando grito, y me dice que es normal, que si dejo que el me enseñe a ser mujer, ya no me dolerá nada, me toca muy fuerte, me acaricia, me da besos, pero el huele feo, me quita mi ropa…
Ya no podía escuchar más, pero Anita quería hablar
-Cuando mi mami se va a trabajar me dice que me porte bien con su novio, porque sino el nos va a dejar y ya no habrá nadie que nos cuide, si le digo a mi mami que el me enseña a ser mujer, se va a enojar mi mami conmigo…
Anita soltó el llanto…
La abrase y la deje que llorara hasta el cansancio, se quedó dormida en mis brazos; no escuché cuando el timbre de la escuela había sonado para la hora de receso; la recosté en una de las colchonetas para hacer ejercicio, al hacerlo, ví en sus piernitas moretones. sus bracitos con arañazos, levanté un poco su vestido, mis ojos vieron con horror como sus ingles estaban arañadas y bastante amoratadas.
Me levanté del piso; mareada, fui en busca de los dibujos.
Observé todos, encontré el de Anita, que no tenía su nombre, pero con lo que ella me acababa de contar era más que evidente saber a quien le pertenecía el dibujo:
“La muñeca rota…”
Salí de mi salón con rumbo hacia la dirección para hablar con mis superiores y con la maestra de Anita, después de una breve plática con ellos se mando llamar a un especialista, que hablo con la pequeña, la revisaron, efectivamente Anita estaba siendo abusada sexual y psicológicamente por su padrastro, le llamé a su madre, yen menos tiempo del que esperamos la señora estaba allí, hable con ella, le explique lo sucedido,
Paso por Anita a mi salón,las 2 estaban llorando abrazadas fuertemente…
Me despegue del ventanal; la policía ya estaba en la escuela para ver a la niña, así que tenían que pasar por todo una serie de pruebas y levantar el acta correspondiente.
La verdad que después de lo acontecido fue un shock para mí, ya que aun no deja de rondar en mi cabeza el porque un adulto puede abusar de una niña tan pequeñita… y seguir en la vida como si nada sucediera, sé que el señor está donde tiene que estar tras las rejas, Anita va ocasionalmente conmigo para trabajar y adaptarla nuevamente a la sociedad. Cosa que nos llevará mucho tiempo… regresarle a la sociedad a una niña que a lo 6 años se le enseñaba a ser mujer…el retroceso es largo, el camino que Anita y yo estamos andando… lo es más.
Gicela Silva Rodriguez.
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