Para olivo de menguar la dulce copla
de tus aras la simiente de manzana,
es olivo de tocar a tu artesana
afanosa mano que trenzara.
De dulce copla apiade la menguada
silente y oriunda soez, mas nunca en calma
traviesa si las hay, y tu mirada
se licua en tus párpados, rociada.
Ecos de llanto en voz, tan murmurada
como la sobria risa que embriagara la mañana,
tan lúcida de tez, no atesorada
la luna ya quisiera contemplarla.
Y en lunas hay, las noches, sino velas
veladas alas que circundan la mañana,
tan suaves notas eran
carmín de tu palabra,
lunada en flor las eras y tu calma.
Desatenta la voz y la mirada,
rebelde no, más noche que de día,
efímera y suelta cual licuada
esguince de tu llana voz palabra.
Y se acuesta en tus ojos tu mirada,
como horas que atenúan su constancia,
ecos de párpados y cirros que menguaran
atisbos de locura me acentuaran.
Y la noche le canta a tus bríos pechos que soñaba
como luna que atañe contrahecho
la cintura de tu púrpura rebaño:
tus dos piernas que resbalan la mirada...
Y tus voces de ruiseñor las aves dañan,
con su amor de palabra oriunda en sábanas de olivo,
su tejer es más que su abrigo
tus mejillas acaloran la morada de mis párpados.
Y se ensueña tu letargo de asombrosa tu mirada
de ti adueñada, de púrpura caoba
y se embate la luna que ciruela roba
la luz que añade un pez que alaba el sol tu falda.
Y sombrío el mar silente
de besos y espuma vistosa,
repara mi soltura costurera
de álabes de sueño, luz, siquiera.
y se imparte el rocío, meticulosamente
como luz del poniente
estrago hecho futuro,
tu mirada y tus labios rojo puro
níveo pez, no, Sirena, mi descaro,
de sólo frenesí tu cuerpo baña.
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