Cielo Nevado
Por ti ya nada siento,
en ti casi no pienso,
pero has dejado
un eco en el silencio.
La tarde tirita,
la calle bosteza,
el frío condensado
en la ventana
. . .piensa.
Y maquinal mis dedos
repaso sobre el pelo
¿Qué estarás haciendo?
Es un filósofo, soñador
—al frío me refiero—
un pensador de oficio,
pondera la razón
de su existencia:
¿A dónde irá la escarcha
en el verano?
¿Será que hay vida
después del invierno?
¿Habrá un supremo dios de nieve
juzgándolo todo
desde un cielo infinito bajo cero?
Suspiro. . .
mi aliento, aún tibio,
en la ventana resta,
escribo tu nombre,
. . .es un impulso.
El sol pinta reflejos en tus letras,
y llora la escarcha,
comprende su final se acerca,
se moja, se agrieta;
mi palma desborra tu silueta.
El sonido del tiempo
es asesino de ecos. . .
Que el frío en el vidrio condensado
descanse en paz evaporado
en ese cielo nevado bajo cero.
Por ti ya nada siento,
en ti casi no pienso,
pero has dejado
un eco en el silencio.
La tarde tirita,
la calle bosteza,
el frío condensado
en la ventana
. . .piensa.
Y maquinal mis dedos
repaso sobre el pelo
¿Qué estarás haciendo?
Es un filósofo, soñador
—al frío me refiero—
un pensador de oficio,
pondera la razón
de su existencia:
¿A dónde irá la escarcha
en el verano?
¿Será que hay vida
después del invierno?
¿Habrá un supremo dios de nieve
juzgándolo todo
desde un cielo infinito bajo cero?
Suspiro. . .
mi aliento, aún tibio,
en la ventana resta,
escribo tu nombre,
. . .es un impulso.
El sol pinta reflejos en tus letras,
y llora la escarcha,
comprende su final se acerca,
se moja, se agrieta;
mi palma desborra tu silueta.
El sonido del tiempo
es asesino de ecos. . .
Que el frío en el vidrio condensado
descanse en paz evaporado
en ese cielo nevado bajo cero.
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