es esa mueca de tristeza,
y ese llanto de alegría.
Es la tinta, de malos poetas,
y el masoquismo de los artistas.
Mueve personas, antepasados,
en una pequeña fotografía.
Es el vino del exiliado,
y el pan de cada día.
es sentarse en ese espacio
de nosotros y la mentira.
Es adicción en los débiles,
y es placer en los Goliatas.
es un suspiro
descorchado,
Una lágrima que se fuga,
un rimel que deja manchas.
es un cigarrillo en la estación,
trescientos sesenta y cinco días
Sin feriados.
Melancolía son los tinteros
Vallejos
con algunas rimas de Andica.
Es un cajón de juguetes dañados,
son los argumentos que me digas,
y los secretos con los que cargas.
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