Fin al otoño
Hasta cuándo se sacude el árbol sus corbatas amarillas,
hasta cuándo el cielo envía sin timón sus naves blancas
y en las noches del jardín se abre el cristal de tantas flores transparentes?
Hasta cuándo el fogón agita esas estrellas como brasas
y el vino de los mares se derrama tan borracho entre las costas,
hasta cuándo en las ventanas de tus ojos cae el frío
y en las cortinas de tus sienes tejen las arañas el silencio?
No quiero en las ciudades de tus manos ver más muros,
ni en los puentes de tus muslos más jinetes que tu orgasmo,
quiero que canten las raíces de tus pechos
y que el secreto bajo tus costillas
se agite como los planetas que equilibran el misterio.
Por eso te pregunto cuántas más de estas estaciones necesitas
para entender que el laberinto sólo termina en nuestro abrazo.
05 02 10
Hasta cuándo se sacude el árbol sus corbatas amarillas,
hasta cuándo el cielo envía sin timón sus naves blancas
y en las noches del jardín se abre el cristal de tantas flores transparentes?
Hasta cuándo el fogón agita esas estrellas como brasas
y el vino de los mares se derrama tan borracho entre las costas,
hasta cuándo en las ventanas de tus ojos cae el frío
y en las cortinas de tus sienes tejen las arañas el silencio?
No quiero en las ciudades de tus manos ver más muros,
ni en los puentes de tus muslos más jinetes que tu orgasmo,
quiero que canten las raíces de tus pechos
y que el secreto bajo tus costillas
se agite como los planetas que equilibran el misterio.
Por eso te pregunto cuántas más de estas estaciones necesitas
para entender que el laberinto sólo termina en nuestro abrazo.
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