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por Monje Mont Dom Feb 14, 2021 1:10 pmCaminantes del Azar
Tu aroma moja mis labios de distancias
y espinan las letras de tu nombre germinando,
como germina la niebla de los lagos tristes, poco a poco.
¿Acaso nunca fuiste?
¿Acaso te di forma y te ajusté aquel cuerpo
conviniendo polvo
cuando la luz asomó la duda en tu contorno?
Y fuiste elipsis de mi voz
y tu hálito, extravío de mis ojos estelares.
Entonces,
tu cuerpo fue la inercia lasciva de mis pasos,
ese temor a detenerme, como el del silencio al darse contra el piso.
Pero te tengo a veces disfrazada de otra especie
-te creo en otro cuento-
y otras veces
te sorprendo buscando mi piel para cubrirte.
¿Acaso no sabes que yo también mudo de pieles
y cualquier lecho es solo una orilla del camino
donde reposar si la penumbra arrecia?
Al fin,
es eso lo que somos,
polvo de caminos
-caminantes del azar que nos agobia-
y tal vez un poco de nosotros mismos.
Quizás, algún día repose, yo, en la misma piedra
y descubra que ese aroma fugaz a eternidades y a lloviznas,
a ruidos de fondo, inexplicables y fortuitos,
es lo único que eres.
Tu aroma moja mis labios de distancias
y espinan las letras de tu nombre germinando,
como germina la niebla de los lagos tristes, poco a poco.
¿Acaso nunca fuiste?
¿Acaso te di forma y te ajusté aquel cuerpo
conviniendo polvo
cuando la luz asomó la duda en tu contorno?
Y fuiste elipsis de mi voz
y tu hálito, extravío de mis ojos estelares.
Entonces,
tu cuerpo fue la inercia lasciva de mis pasos,
ese temor a detenerme, como el del silencio al darse contra el piso.
Pero te tengo a veces disfrazada de otra especie
-te creo en otro cuento-
y otras veces
te sorprendo buscando mi piel para cubrirte.
¿Acaso no sabes que yo también mudo de pieles
y cualquier lecho es solo una orilla del camino
donde reposar si la penumbra arrecia?
Al fin,
es eso lo que somos,
polvo de caminos
-caminantes del azar que nos agobia-
y tal vez un poco de nosotros mismos.
Quizás, algún día repose, yo, en la misma piedra
y descubra que ese aroma fugaz a eternidades y a lloviznas,
a ruidos de fondo, inexplicables y fortuitos,
es lo único que eres.
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