CUAL, CUAL ,CUAL

CUAL ( AUTOR ANÓNIMO)
Cual ha de ser, cual ha de ser Dios mío?
Yo al esposo mire y el me miro.
Querido Juan, que te amo todavía
con la misma ternura de aquel día
en que el cielo bendijo nuestra unión.

Ambos mudos estábamos, yo quise
ese triste silencio interrumpir
y en voz muy baja y trémula le dije:
Repite lo que ofrece y lo que exige
en su carta a Roberto. Dice así:

Y Juan leyó: "De vuestros siete hijos
dadme uno para siempre, el que escojáis,
y yo en cambio os daré tierras y casas,
tendréis fortuna y bienestar con casa,
y el hambre ahuyentareis de vuestro hogar"

Torne a mirar a Juan. En su vestido
vi la pobreza, en su semblante vi
las huellas del insomnio y la fatiga
del trabajo tenaz, que yo, su esposa
a mi pesar, no puedo compartir.

Y pensé en nuestros hijos, ay!, son tantos!
Siete que mantener y que educar!
Luego exclame con aparente calma,
"Mientras durmiendo están !Hijos del alma!...
Ven y escojamos el que se ha de dar."

Con paso lento , asidos de la mano,
la penosa revista al comenzar,
llegamos a la cuna de Maria.
!Oh, cuan hermosa estaba!
Parecía una rosa entre lirios y azar.

El pobre padre quiso acariciarla
Y con tosca mano la toco.
Ella hizo un ligero movimiento,
El retiro la mano y con acento
que nunca olvidare, dijo: " Esta no!"

Fuimos a una camita donde juntos
formaban dos un grupo encantador:
!Tan lindos, tan pequeños, tan queridos!
Y como cuando están dormidos
inspiran mas ternura y compasión!

Una lagrima vi que humedecía
la rosada mejilla de mi Juan
La enjuague con un beso de ternura
y dije, " es una criatura,
a esta tampoco la podemos dar. "

Allí esta Luis, su pálido semblante
aun en medio del sueno deja ver
las huellas del dolor, padece tanto
que a veces me pregunto con espanto
si mi suerte será llorar por el.

Por largo espacio, con ojos húmedos
mirándolo estuvimos, Juan al fin
dijo sintiendo como yo sentía
" A este nunca, jamas lo entregaría
ni por un mundo, ni por mundos mil."

Allí Pepito esta. !Muchacho malo!
Nunca sumiso, siempre en rebelión
no me deja un momento de reposo:
!Es tan inquieto, altivo y caprichoso
tan díscolo y travieso el picaron!

"Pobrecito! Para este sacrificio,
? Le tocara la suerte infeliz?
" Oh, nunca! dijo el padre con ternura,
que solo de madre la dulzura
lo puede soportar y corregir."

Al lado de la cama de Eloisa
caímos de rodillas Juan y yo
!Hija del alma, la queremos tanto!
Es nuestro orgullo y del hogar encanto
por su bondad, su gracia y su candor.

Mi corazón latía con violencia
cuando dije temblando: " A ella quizás le convendría
Mas Juan me interrumpió con energía:
"Calla, calla por Dios, !esta jamas!"

Nos faltaba Tomas, el mayorcito,
tan sincero, tan noble, tan leal,
es el vivo retrato de su padre.
!A este, exclame, del lado de la madre
nadie en el mundo lo podrá arrancar."

"A ninguno, a ninguno, exclamamos en concierto
"A ninguno, a ninguno!" repetimos
con expresión de goce indefinible,
y luego le escribimos a Roberto términos corteses
que aceptar su propuesta era imposible.

Después de aquel momento
sentimos mas valor, mas energía
y sostenemos con mayor aliento
el rudo trabajar de cada día.

Verdad es que ganamos el sustento
con afanes prolijos
empero en el hogar reina el contento
y no falta ninguno de los hijos.

Si la miseria alguna vez alcanza
a llegar al umbral de nuestra puerta
No la ha de hallar abierta
porque tenemos puesta la esperanza
en AQUEL que de todos es consuelo
y con los ojos en la tierra fijos,
a los pobres ayuda desde el cielo....
y el pan les da para sus tiernos hijos.


(poeta inglés -anónimo)

Bellísimo, Poeta!!!! Qué hermosos versos, qué hermosa poesía!!!! Un abrazo fuerte, hermano de la eterna Primavera!!!!

Hola.  Produce una cierta extrañeza que un poema con estructura métrica y rima castellanas sea de un poeta inglés.  Si el poeta escribió en inglés el original, en todo caso el traductor tendría que haber hecho un profundo trabajo de adaptación a la métrica castellana.  
En un post de Facebook se dice que el autor es William Wordsworth, y también indica
Traducción: César Conto
Habría que investigar y confirmarlo.
En todo caso, la Wikipedia indica que César Conto fue un poeta colombiano del XIX que también tradujo.

Bartleby tiene la edición de la poesía completa de Wordsworth en inglés. Por ahora me está siendo difícil encontrar el poema original, para confirmar que ese sea el autor, aunque la temática y tratamiento sí es propia de ese poeta.
Seguiremos investigando.


¡Saludos!

Poeta:

Si bien es cierto que un poema, en un idioma determinado, goza su originalidad, y es difícil su traducción en forma plena, en todos sus aspectos y significados,

también es cierto, que pueden existir infinidad de traducciones diferentes, cada cual con su gran validez.

No podemos decir que un trabajo tenga que adaptarse, estrictamente a un tipo de forma en particular. Ni que tenga que tener rima ó métrica.

De todas las traducciones realizadas, existen gran diversidad de formas, y siempre el traductor agrega "algo", así se esmere por traducirlo fielmente del original.

Por más que la traducción se esmere ó se esfuerce, por querer ser reflejo del original, ésto rara vez sucede. Tenga métrica ó no.

Existen traducciones, de poemas escritos en verso, ya sea con rima ó métrica del original, si las tuviese-, que fueron traducidas, con un estilo propio, en verso, con rima y con métrica, ó en verso blanco, ó libre. No importa la forma. El trabajo siempre es enriquecedor.

Y deja mucho para aprender.

Aunque también creo, que el Idioma de la Poesía, es un idioma que trasciende a todos los demás idiomas, cualquiera sea su diversidad. Pienso que la Poesía tiene un idioma Propio, y único, que va más allá de la grandeza de este mundo, ó de la precariedad, de nuestro pobre Universo. Va más allá.

Solo nos extrañaba que en el post original se indicara que el autor es anónimo y, además, inglés. Estaba claro que faltaba algo: el traductor.
Aún no logramos identificar el poema original entre los de Wordsworth, ni tampoco una confirmación certera de que fue César Conto el traductor.
Seguimos investigando.

Saludos