EL LIBRO QUE ANSÍO LEER

¡Leí tantos libros!
Demasiados…
Quizás el único libro que
ansío no fue aún escrito…
quizás no se escriba nunca…
Ese libro lo escribirá
un anciano lúcido
con asombro de niño
-conjunción que preside
el emerger del genio-.

Quizás su primera página
la escribió un ser  divino
con mucho de poeta
en la arena de una plaza
de Medio Oriente
y esos trazos los borró la brisa.

¡Si al menos supiera
su contenido!
Sé que no será el amor pasional
con su ímpetu en la sangre
y el imperio del sexo,
fermentos de odio y dominación.

El libro será un canto
de amor al Universo
pleno de sutil esencia,
de arrullo de madre,
trinos de pájaros,
traspasado por el rugir del viento
y el rastro aromado de las flores.
Un diálogo perpetuo
escrito con el secreto vocabulario
de las cosas eternas.
Un tratado del amor universal,
una sinfonía nupcial
de unión del Hombre con el mundo.
El libro no contendrá
arideces filosóficas
ni alimentos celestes…
Compartirá sustancia
con la tierra
-el amor libera del vendaje
que enceguece
e impide ver el paraíso
aquí y ahora-.

El libro restituirá el amor
por sí mismo
y nuestros semejantes,
la humanidad envilecida
emergerá de los lodazales
cual flor de loto…

¿Quién lo escribirá?
¿Quién posee el necesario lenguaje
y ardiente corazón?

En la oscura noche de mi ocaso
me embarga la tristeza
de que no me será posible leer…
¡el único libro que ansío!

Delia Checa
D.R.