Tarde de invierno
Congestionada, sola, decaída,
la tarde del invierno se abre paso,
ronca de nubes, negro el espinazo
y con lluvia y con lluvia inmerecida.
Qué socavón sin fe, qué flor suicida,
donde el cielo olvidó su mejor trazo,
su sábana celeste, su regazo
para albergar al hombre con su herida.
Y de pronto es la helada en la guarida
del torpe corazón con su fracaso,
del inclemente adiós y su embestida.
¿Habrá de resistir este zarpazo?
La tarde escapa ya, va estremecida
y un frío hay cual cuchillo tras su abrazo.
http://fuerteyfeliz.bligoo.cl/
12 08 14
Congestionada, sola, decaída,
la tarde del invierno se abre paso,
ronca de nubes, negro el espinazo
y con lluvia y con lluvia inmerecida.
Qué socavón sin fe, qué flor suicida,
donde el cielo olvidó su mejor trazo,
su sábana celeste, su regazo
para albergar al hombre con su herida.
Y de pronto es la helada en la guarida
del torpe corazón con su fracaso,
del inclemente adiós y su embestida.
¿Habrá de resistir este zarpazo?
La tarde escapa ya, va estremecida
y un frío hay cual cuchillo tras su abrazo.
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