Responde

Responde

Yo me pregunto -y no sería nada nuevo,
que lo nuevo sería darme las respuestas-,
¿por qué, por qué hay aquí estos alambrados,
estos restos de ropa y de comida,
tanto papel y purgante y raciocinio,
repartidos sin fe entre las cabezas?
Tengo mi casa llena de estas cosas,
no hay donde estar ni ser ni revolverse,
y Parra vive demasiado lejos
y Rojas se concentra en su penúltimo epitafio.
Yo me pregunto, insisto en mi exterminio,
¿qué podríamos hacer para que valga
la espera y la batalla este concurso
de arcángeles sin alas ni quimeras,
qué puede suceder si nos marchamos,
si dejamos toda ropa en esa silla,
si copulan mis versos con tus besos,
si la araña se escapa entre misiles?
Dejemos de vivir, que todo es triste,
dejemos de morir, no vale nada,
hay que partir de nuevo, como el ciego
que adivina las rosas sin mirarlas,
que escucha en el color del padre ocaso
la más vieja canción de los hermanos.
Yo me pregunto ¿hay tiempo, tiempo, tiempo?
Tú debes responder, y gracias, gracias, gracias.

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