Contrario a lo que luna apela en noche nacarada,
hilvanando de la sombra lento prestigio consumido,
pira que indócil ama en intrínseco latido,
ya descubierto en luna que no acaba…
Horizonte resuelto en celosas armaduras,
sin bruno seno, sin sobre en estandarte,
interpone la mirada cual ruin copia de ave:
su sol se afirma, durmiendo ya a su entrada.
Sin oro el vuelo, sin lágrima cansada,
en el silencio andino, que mece ya su cuna,
helada de simiente y palabra dócil muda,
su bruma es celo
de su voz más afianzada…
Lenta clemátide oprime, su huelgo hecho
substancia, en el derrame de sus flores
y panoja verde hallada,
sobre el ala del sendero, atisba una llamada,
sin consonantes, sin yerros, sin espadas…
Caliginosos hechos de la selva trastocando
su marea iridiscente, de vïento a sus espaldas,
y de sïlencio, cual cuna embotellada
su diurno eco de vagas añoranzas?
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