"Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido..."
-Pablo Neruda-
Te has quedado dormida mientras la mañana despertaba.
Te escurristes... como agua entre los dedos;
y tu último aliento, lo dejaste en aquella cama.
Y surgen...
sentimientos encontrados,
donde se entrecruzan las penas y el gozo.
La alegría...
de saberte liberada de tu yugo de dolor.
El pesar...
de esta separación que me hace tanto daño.
Soy...
un animal de costumbre
que se quedó aferrada a ti
los cincuenta y siete años de su vida...
Y ahora...
debo volver a empezar desde cero.
Dime...
cómo desacostumbro a mis manos,
a preparar tu comida blanda día por día.
¡Ay mamá, ay madre!...
cómo me desacostumbro,
si en mi vida...
¡tú eras mi ritual!
*En recuerdo a mi madre
Ana Mercedes López Del Orbe
N.-24 septiembre 1911
M.-13 julio 2013
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