Sin ganas

Sin ganas

El domingo es la estación que más se alarga
como aurora boreal, como el desierto
que en su propio reverbero se pretende ya infinito.
En él los pájaros preguntan por pelucas,
los niños tienen sed, no hay agua en sus albercas
y el hombre y la mujer diseminados
se encuentran sin saber qué sucedió
en la perdida eternidad de esta semana.
Se vierte en la razón del desolado
la cuota del domingo entre las cercas,
entre abandonos, entre cuentas del cansancio
y pocas esperanzas a esta altura.
Y en vano es que el dolor sea homogéneo,
que a cada cual su duda lo acicate,
que caiga en el tumulto el mismo cargo,
que en mutua soledad la humanidad busque respuesta.
Este domingo es un mal trago en quien va solo,
el próximo otra vez será una copa que beber sin ganas.

http://fuerteyfeliz.bligoo.cl/

21 04 13

Te felicito, Óscar, por tu creación tan hermosa!!!!

Sigue adelante con tu pluma, amigo, haces milagros!!!!!

Un abrazo grande, Poeta!!!!

Abrazos fraternos, amigazo, saludos.-