Vivo en un mundo en el que nadie lee
y mucho menos poesía.
En este país, es de muy mal gusto
leer o escribir poesía.
Las mujeres piensan que las quieres engatusar
para “cogértelas”.
Los hombres piensan que eres “gay”
o un tipo cursi y delicado.
Hace poco, incluso mi madre y mi hermana menor
se indignaron
por que le envié por e-mail un poema de amor
a una mujer hermosa, amiga de mi hermana.
Una carta llena de insultos
habría provocado menos ajetreo…
Si saben que escribes poesía,
los niños te tirarán balones de fútbol
que estallarán
en tu puerta o en tu cara.
“Nerd” te llaman.
Para el resto de la gente
eres peor que un limosnero.
Para los jóvenes
un viejo.
Para los viejos
un pendejo.
Pero nadie sabe
que yo escribo poesía
por que no tengo más remedio.
Soy un adicto
a leer o escribir poesía.
Es impensable para mí dejar de hacerlo.
Sin ella, la vida no es más que un trámite.
Sin la poesía
no podría vivir tanto tiempo callado
sin platicar con nadie.
Si no escribiera poesía
ya estaría en cuclillas y desnudo.
Aullando dentro de cualquier manicomio.
La poesía es el bálsamo
que me aplico
en las contusiones del alma.
Es un remedio casero
para sanar el deseo de suicidio.
Es envejecer en paz.
Es decirme a mí mismo:
“eres mío”
“estoy vivo”.
“Soy un ser humano
en toda la extensión de la palabra”.
Cultivo la poesía
como quien cultiva flores.
La poesía vive dentro de mí
y yo dentro de ella.
La violo todos los días
mientras me hace el amor.
Le amo más
que a la misma soledad
a la que me condena.
Soy su esclavo
y me preña.
Muero con ella…
¡Viva entonces la poesía incomprendida!
Las letras sanas
que brotan del alma.
La poesía honesta
que no requiere
siquiera
de alguien que guste de leerla.
Viva la poesía
que labro día a día
como una obligación
o un trabajo.
Aunque para el resto del mundo
o al menos
en este país,
en este momento
la poesía valga un carajo
y para mí sea tormento.
Un hermoso
y estúpido tormento…
Quetzalcoatl Vallejo
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