Hay algo breve
en el oficio del poeta
algo que vuelve y vuelve
que vuela y vuela
que cae y cae,
un sueño de plata
escondido en una hoja amarilla
un rayo en la caída de los días,
¿es acaso maldito el oficio del poeta?
cuando contempla
la hoja se suelta sobre el árbol
se escurren las palabras
piel a piel
en el tacto del tiempo
como un antro perdido
intercambiando
a mentira cierta
los goces venideros
las penas entrometidas
los vínculos llegando a las entrañas,
será el maldito intento de soledad
a los confines del origen
o será la maldita manera de oler
como un furioso pórtico ético
moral y pudor sin atrapar la verdad,
escupiendo versos hasta el abismo
indefenso y perverso frente al mundo,
entonces es cuando te preguntas
si sólo seré la sombra
colindando con las tinieblas.
en el oficio del poeta
algo que vuelve y vuelve
que vuela y vuela
que cae y cae,
un sueño de plata
escondido en una hoja amarilla
un rayo en la caída de los días,
¿es acaso maldito el oficio del poeta?
cuando contempla
la hoja se suelta sobre el árbol
se escurren las palabras
piel a piel
en el tacto del tiempo
como un antro perdido
intercambiando
a mentira cierta
los goces venideros
las penas entrometidas
los vínculos llegando a las entrañas,
será el maldito intento de soledad
a los confines del origen
o será la maldita manera de oler
como un furioso pórtico ético
moral y pudor sin atrapar la verdad,
escupiendo versos hasta el abismo
indefenso y perverso frente al mundo,
entonces es cuando te preguntas
si sólo seré la sombra
colindando con las tinieblas.
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