Al viejo Dios
Unos poetas quieren que jubiles,
otros, mi viejo Dios, que nunca te hable,
no existes, dicen ellos, soy culpable
de cierta fe perdida en mis carriles.
Prefieren la cerveza y sus cubiles,
se niegan al dolor y al responsable,
caminan por la luna con su sable
de dudas y de gestos ya febriles.
Si has muerto o si no estás, que miro diles
tu rostro en cada hermano inigualable,
tu cruz entre los hombres más gentiles.
No quedan novedades, lo esperable
es verte entre ladrones o fusiles
y en nadie ya encontrar un verso amable.
06 06 12
Unos poetas quieren que jubiles,
otros, mi viejo Dios, que nunca te hable,
no existes, dicen ellos, soy culpable
de cierta fe perdida en mis carriles.
Prefieren la cerveza y sus cubiles,
se niegan al dolor y al responsable,
caminan por la luna con su sable
de dudas y de gestos ya febriles.
Si has muerto o si no estás, que miro diles
tu rostro en cada hermano inigualable,
tu cruz entre los hombres más gentiles.
No quedan novedades, lo esperable
es verte entre ladrones o fusiles
y en nadie ya encontrar un verso amable.
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