Otra noche sin dormir,
escupitajos de noche en sus ojos
como ojeras.
Piel de fantasma
alma de cera.
Labios en el rictus de la espiga.
Como un arco iris sin colores
boca abajo.
Ella, depresiva.
Con sus manos lastimadas
con olor a detergente y ajo.
Con sus ganas de sabor a vida.
Enclavada
en una cama solitaria.
Como el ancla
de un naufragio para siempre.
Guitarra sin notas.
Sin manos en sus senos.
Cuidando al hijo que no tuvo
y velando el sueño de los hijos
que jamás tendremos.
Hematomas en su piel como destellos.
Violada por el,
por todos.
(Por ellos)
Por la justicia,
por la sociedad
y por la religión.
Mujer dolor.
Gota del amor de Dios
en el vaso de odio de los hombres.
Mujer que nace al mundo
llenándolo de nombres.
Prostituyéndose
para que no falte en su casa
la comida.
Mujer vida.
La novia de todas las canciones.
Ella, depresiva.
Por las manos en su cuerpo en los camiones.
Y su mirada persiguiendo a las nubes
preguntándose tontamente
“¿ a dónde irán…?”
Mientras sus pies echan raíces en la hierba
pensando en la tierra prometida
en donde está la entrada
prohibida
a mujeres tristes como ella.
Trepada en la báscula de la desilusión
e inmersa en el espejo de la pena.
Ella, en vela.
Por que el señor sangre
hace todo un mes que le ha olvidado
Por que el caramelo de ayer
le ha hecho subir un gramo.
Por que sólo el pensar en comer
le aumenta kilos.
Ella, en el delirio.
Por que el actor a quien amaba
se ha hecho gay.
Y en uno de sus costados
disimula el rosetón de un puntapié.
Por que ni siquiera sus lentes oscuros
pueden ocultar que ha llorado.
Y que sus labios hinchados
duelen debajo del bilé.
Y también todo su ser.
Su ser mujer.
Ella recordando al amor de su vida
que la tiene sumida en el olvido.
Ella, depresiva…
y nosotros;
represivos.
Quetzalcoatl Vallejo
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