Si yo pudiera levantarme sin golpearme la mollera,
Contra la hipocresía que rige la cara de los llamados ilustres.
Son los tipos que saben más de computadoras que de mujeres,
Con tinta de azúcar, conquistan maletas, que no viajan, por miedo a perderse,
Con tipas, que al besar, derriten el hielo de las copas.
No tienen as,
En este medio de escritores sin paz son serviles de sus propios fracasos,
Se dicen llamar por nombre que no rigen su cordura,
Más se fijan si tienes ajustada la corbata
Y si llevas en tu cartera la visa de tu estatus,
Maquiavélico gobernantes de falsas profecías.
Ningún poeta vale ese dinero,
Pensé mientras escribía
Con anhelo de alquitrán, y suspiros de tinteros.
Cuando es a veces mejor callar,
Que gritar la verdad que no se quiere escuchar,
Para dejar intactos a los Romeos en oferta,
Para cenicientas que no quieren despertar...
Aunque no están de más, los iluminados dentro de cualquier fango,
Si hasta la mismísima zanjan refleja el retrato,
De un padre difunto que renace en el paso del tiempo,
En mi rostro malevo.
Y en este karma que llevo nacido fuera de tiempo,
Me desgarra no saber por donde penetrar mi espada.
Apenas puedo mantenerme en pie, los arremeto.
No puedo soportar que guíen mi estrella con pelmacerías vagas,
Son y serán llamados “nada” por mi mente perturbada.
Como autores, sin retrato, se hacían llamar los libritas,
Que sin diploma se presentaban y repetían,
La llegada del Mesías, educación de versos y rimas,
Que alimenta el ego, como se alimentan a los peces gordos,
Los sin futuro, pero que más da, ya somos parte de la carnada...
Sin embargo...
Mientras tenga mi lengua como navaja, le será difícil aniquilar mis sueños,
Porque soy ángel y demonio,
Porque soy sombra detrás de sus espaldas,
Porque tengo sangre rebelde,
Porque aun escondido sigo mostrando mi cara.
Se hacen llamar ilustres, más mi nombre es batalla
Y a la batalla me han llamado.
Tengo una carta marcada,
Que solos pocos saben el valor de dos más dos,
Y nada mas importa,
Más nada...
Contra la hipocresía que rige la cara de los llamados ilustres.
Son los tipos que saben más de computadoras que de mujeres,
Con tinta de azúcar, conquistan maletas, que no viajan, por miedo a perderse,
Con tipas, que al besar, derriten el hielo de las copas.
No tienen as,
En este medio de escritores sin paz son serviles de sus propios fracasos,
Se dicen llamar por nombre que no rigen su cordura,
Más se fijan si tienes ajustada la corbata
Y si llevas en tu cartera la visa de tu estatus,
Maquiavélico gobernantes de falsas profecías.
Ningún poeta vale ese dinero,
Pensé mientras escribía
Con anhelo de alquitrán, y suspiros de tinteros.
Cuando es a veces mejor callar,
Que gritar la verdad que no se quiere escuchar,
Para dejar intactos a los Romeos en oferta,
Para cenicientas que no quieren despertar...
Aunque no están de más, los iluminados dentro de cualquier fango,
Si hasta la mismísima zanjan refleja el retrato,
De un padre difunto que renace en el paso del tiempo,
En mi rostro malevo.
Y en este karma que llevo nacido fuera de tiempo,
Me desgarra no saber por donde penetrar mi espada.
Apenas puedo mantenerme en pie, los arremeto.
No puedo soportar que guíen mi estrella con pelmacerías vagas,
Son y serán llamados “nada” por mi mente perturbada.
Como autores, sin retrato, se hacían llamar los libritas,
Que sin diploma se presentaban y repetían,
La llegada del Mesías, educación de versos y rimas,
Que alimenta el ego, como se alimentan a los peces gordos,
Los sin futuro, pero que más da, ya somos parte de la carnada...
Sin embargo...
Mientras tenga mi lengua como navaja, le será difícil aniquilar mis sueños,
Porque soy ángel y demonio,
Porque soy sombra detrás de sus espaldas,
Porque tengo sangre rebelde,
Porque aun escondido sigo mostrando mi cara.
Se hacen llamar ilustres, más mi nombre es batalla
Y a la batalla me han llamado.
Tengo una carta marcada,
Que solos pocos saben el valor de dos más dos,
Y nada mas importa,
Más nada...
poetamalhablado y Andica
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