“Somos comida de gusanos…”
Mr. Keating (“Dead Poets Society”)
¿Puedes explicarme amor mío
lo que es el tiempo?
No es sólido
ni líquido,
ni gas,
ni plasma.
Es sólo teoría, sólo fantasma.
Es el invento de un carcelero
es un castigo para los presos.
Es un agujero negro que te roba mis besos.
Amor…
El tiempo tiene filo,
nos corta la piel.
Es frío,
es eterno.
Lo tenemos fuera y dentro.
Nos enferma las células de viejo.
Deshoja los árboles,
orada la piedra.
Seca los ríos, estría la tierra.
Amor mío, ¿y tú me pides tiempo?
Me pides olvido,
me pides silencio.
Me ruegas sanidad
mental-espiritual-sentimental.
Y si te lo brindo corre riesgo mi destino.
Quizá me devore tu olvido
o me trague mi silencio.
Por eso;
no quiero.
No puedo ser vil y regalarte tiempo.
Todavía no soy un suicida,
aún no
(por el momento).
Pídeme canciones,
pídeme poesía,
pídeme pensar en ti todo el día.
Pídeme secretos,
pídeme que te sonría.
Pídeme que cure tu corazón lastimado.
Pero no me pidas tiempo.
No lejanía.
Después de todo,
seremos comida de gusanos.
Y mi vida, tiene prisa.
Quetzalcoatl Vallejo.
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