POETA

Caminaba sin camino y buscaba un diferente destino
No sabía lo que quería pero sabia donde encontrarlo
Le encantaba gritarle al viento cualquier pensamiento divino
Soñaba con el rostro de la felicidad e imaginaba poder tocarlo

Escribía textos que no valían nada, pero para el eran como pergaminos...
Era un poeta…

Tenía fantasías secretas
Y las expresaba con sangre fría
Cuando escribía parecía cometa
Pues cada verso en la infinidad lo perdía

Pedía una musa intrusa
Y buscaba excusas para dedicarle sus poesías
Porque le gustaba escribir frases muertas
Que solo una dama al leerlas las revivía

Cerraba todas sus puertas siempre que dormía…
Era un poeta…

Escribía por placer, aunque nadie lo reconocía
De su manto lagrimal bebía
Al igual que todo el alcohol que podía
Nunca lo abandonaba la soledad, la cerveza y la poesía
En la noche desobedecía a dios
Y al amanecer se arrepentía
¡Maldita sea!, era un poeta

¿Por qué nadie lo quería?
Tal vez por su sensatez y su falta de alegría
Cuando murió dono su espíritu
Y su alma ahora es toda mía
Por eso me excita la melancolía
Por eso bebo demasiada sangría
¡Soy un poeta!, me divorcie de la compañía
Creo que se porque le fue tan mal a ese poeta
Tal vez porque al igual que yo, la suerte maldecía
Y negaba que existía…

Solitudni, la vida del poeta es a veces sin importancia por que es un ser humano igual a otro, solo con unas condiciones que solo el las tiene, no te preocupes que al menos te dejo su espíritu.
Te abrazo y feliz año 2011.