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por Quetzalcoatl Vallejo Jue Sep 30, 2010 7:46 pm¡NO TE CALLES POETA!
“A menudo, uno no puede darse el lujo de morir…”
Quetzalcoatl Vallejo.
A veces al poeta le han cerrado la boca
con puntiagudos clavos de silencio.
Pero, si es poeta de veras no podrán callarlo
aunque le rompan las palabras y le roben los senderos.
Si es poeta de veras,
de verdad un niño azul entre cuadernos;
su pluma dolerá como una lanza.
Sus huesos parecerán de pergamino
y el mundo será sólo un gran lienzo
en donde escriba con la tinta de su sangre
la voz de los dormidos
y los despiertos.
El poeta ha sido guerrillero y ha matado
pero ha dormido también entre sus brazos
algún niño.
Ha defendido pueblos, enamorado mujeres.
Se le ha visto también muerto
y putrefacto entre laureles.
En una riña de bar,
en las calles de algún puerto.
Sobre una estela de mar,
sobre la estela del tiempo...
No te calles poeta…
¡No te calles!
No divulgues el silencio.
No les des el gusto de tu hambre
a los ahítos del dolor
y del dinero.
Escribe un libro que no compre nadie
para que lo lea el mundo entero.
Dinos que existe aún el aire
en este claustro funesto.
En donde el amor es hambre
aunque sigue siendo nuestro.
Existe poeta,
entre la muralla y el ave
entre los críos y los muertos
entre la fruta y el hambre
entre canción y silencio.
Entre las piernas de ellas
como un estambre fecundo
entre los labios carnosos,
en todas las lenguas del mundo.
.
“A menudo, uno no puede darse el lujo de morir…”
Quetzalcoatl Vallejo.
A veces al poeta le han cerrado la boca
con puntiagudos clavos de silencio.
Pero, si es poeta de veras no podrán callarlo
aunque le rompan las palabras y le roben los senderos.
Si es poeta de veras,
de verdad un niño azul entre cuadernos;
su pluma dolerá como una lanza.
Sus huesos parecerán de pergamino
y el mundo será sólo un gran lienzo
en donde escriba con la tinta de su sangre
la voz de los dormidos
y los despiertos.
El poeta ha sido guerrillero y ha matado
pero ha dormido también entre sus brazos
algún niño.
Ha defendido pueblos, enamorado mujeres.
Se le ha visto también muerto
y putrefacto entre laureles.
En una riña de bar,
en las calles de algún puerto.
Sobre una estela de mar,
sobre la estela del tiempo...
No te calles poeta…
¡No te calles!
No divulgues el silencio.
No les des el gusto de tu hambre
a los ahítos del dolor
y del dinero.
Escribe un libro que no compre nadie
para que lo lea el mundo entero.
Dinos que existe aún el aire
en este claustro funesto.
En donde el amor es hambre
aunque sigue siendo nuestro.
Existe poeta,
entre la muralla y el ave
entre los críos y los muertos
entre la fruta y el hambre
entre canción y silencio.
Entre las piernas de ellas
como un estambre fecundo
entre los labios carnosos,
en todas las lenguas del mundo.
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Última edición por Quetzalcoatl Vallejo el Dom Ene 13, 2013 2:58 am, editado 4 veces
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