escapado como estoy de los cuerdos de atar
porque miro el mundo por las ventanas de los ojos desaguados,
miro todas estas cosas y pienso
que la quinta de mi guitarra siempre desafina.
Yo apuesto a las patas del caballo perdedor:
se me sigue cayendo la sangre por los clavos de la cruz.
En la calle mientras tanto pasa de todo:
me miran como diciendo…Ud. es un gilipollas,
una marquesina me aconseja: “prepare sus propias cremas de belleza”,
escucho que el problema de las empanadas es el repulgue
y que mi canario… ya no me chifla.
Por eso mi gato aburrido cazó una mosca y la observa
¿por qué?
porque es mucho más sabio que yo.
Allá en la esquina
cruza la exiliada Blancanieves fuera ya de sus enanos,
está gorda de tan malcomida
con el vestido sucio camino al contenedor de basura más próximo
y Míster Músculo pasa corriendo a salvar otra ama de casa en apuros
cuando el esposo no está.
Cosas así desafinan la quinta de mi guitarra.
La danza de la seducción, del cortejo,
esa forzada mentira que no volveremos a repetir
cuando la presa fue cazada y todo ya ha concluido:
vana esperanza.
Miro el espejo que mirándome
a cada rato cambia de opinión.
Pero no hay caso, no pego una.
En fin. Pongo aquí estas palabras secas que no paren flores
porque no quiero que por mí vengan los escándalos
cuando escupo respuestas de armas tomar
y no hay caso,
la quinta de mi guitarra sigue desafinando
justo al lado del corazón.
El mundo de los locos estará ahí, siempre estará,
por eso cuando me saludan con cualquier estupidez
de modo oral o escrito
pierdo los estribos:
la falsación desdibuja las cosas hasta el ridículo,
la falsación y las palabras no resisten los archivos.
afino, afino y no dejo de afinar.
Pero siempre escucho la maldita quinta de mi guitarra
desafinando sus lágrimas sobre el mundo.
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