Que surjan las palabras así desordenadas
como las hojas que surcan al viento,
sin reglas que aprisionan los sufrimientos,
como mis años, y mis lamentos vastas;
que sigan las ideas así disparatadas,
que no se quede el poeta sin su verso;
por conductas y el orden de los preceptos,
por las normas que arguyen los maestros;
que no se vean mutilados sentimientos,
en el empeño enfadoso de ser perfecto;
que sigan emanando de los cuatro vientos
vítores a lo sublime del libre pensamiento,
que este soneto terco, no tiene rima,
métrica, ni mucho menos argumento.
como las hojas que surcan al viento,
sin reglas que aprisionan los sufrimientos,
como mis años, y mis lamentos vastas;
que sigan las ideas así disparatadas,
que no se quede el poeta sin su verso;
por conductas y el orden de los preceptos,
por las normas que arguyen los maestros;
que no se vean mutilados sentimientos,
en el empeño enfadoso de ser perfecto;
que sigan emanando de los cuatro vientos
vítores a lo sublime del libre pensamiento,
que este soneto terco, no tiene rima,
métrica, ni mucho menos argumento.
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