No quedará el tranvía de mi ánimo
varado en tu estación.
En tu estación fantasma
llena de polvo y nada.
Sin viajeros con hambre de viajar
ni mujeres en afán de despedirse.
Mi tranvía,
(tren pequeño).
Quiere irse.
A donde el destino de las vías
le regale otras cosas
otros caminos.
En donde la multitud lo espere
con afán de peregrino.
II
Ni siquiera recuerdo de dónde vengo.
Ni por que estoy aquí,
ni lo que tengo.
Pero llego a esta estación;
Mujeres y niños lloran abrazando a sus hombres…
Ancianos alegres de no haber muerto aún…
Palomas volando espantadas por el silbido del tren…
El tren, bufando cansado.
Y yo llegando con él.
Maletas con dolor de espalda,
cargadores y carritos de transporte.
Abrigos por si hubiera frío.
Abrazos como si los regalaran.
Todo es reencuentro,
llegada,
bienvenida.
Bienaventuranza…
Pero a mí nadie me recibe.
Llevo en mi mano izquierda mi maleta vacía
y en la derecha el alma.
Abandono mi abrigo en el tren
por que yo nunca tengo frío.
Me mira una niña mendigo,
(tal vez mi vida).
Y en un vidrio roto
miro mi rostro
y me digo a mí mismo.
“Bienvenido”.
.
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