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por Oscar64 Vie Mayo 28, 2010 8:42 pmDedicatorias de un fracaso
A la llamada que contestó tu ausencia,
al pie que sólo calzas para cambiar de calle,
al ojo que no quiso ver ni que lo vieran,
al caballo de ajedrez que imitas en la huída,
al tiempo que perdí entre tu reloj de arena roto
y mi propia eternidad de anocheceres repetidos,
al resplandor de este horizonte cayéndose a pedazos,
a la camisa que no salió contigo de la tienda,
al pie del huracán que tu egoísmo dirigía,
al trozo de la torta que no comimos por no haber ya ceremonias,
al viejo que en la plaza nos miró como diciendo
sólo quedan ustedes después de las palomas,
al árbol sin raíz que el viento desmorona
en un fruto y hojarasca que algunos llaman lluvia,
al rostro solitario que creímos una estatua,
al espejo que nos dijo que ese rostro ya era el nuestro,
a la coma y a los puntos que redactaron la ruptura,
al tenedor ensangrentado en tallarines y tomates,
a la salsa que brotó sobre tu plato y de otra sangre,
al porvenir que al no venir llenó de arañas el sombrero,
a la silla que conserva la ropa del desnudo,
las cuentas del reloj, el libro detenido
y el lento bamboleo con que el olvido toma asiento,
al odio y al perdón cuyas orillas se fundieron
en un río de lamentos que ni el mar volvió apacible,
al fotógrafo que captó todo el dolor de lo imposible
y además los platos rotos en el camino hacia el abismo,
al muerto que no quiso decir nada en su sepelio
por miedo a no lograr ser comprendido en su derrota,
al otro, al que vendrá, al que ya antes dio constancia
de todo el sinsabor de un sueño que se esfuma,
al reino abastecido de sollozos,
a tu corona que hacia mi orientó sus mil espinas,
al pueblo desterrado en nuestra propia tiranía
y que observó en su indiferencia la abdicación de nuestros rastros,
al fin y a su final sin fin y hasta infinito
como un chicle en el alma de los huesos calcinados,
a todos y a ninguno de los vivientes que nos miran
y a los muertos que a esta hora me reciben tras el tumbo.
11 02 10
A la llamada que contestó tu ausencia,
al pie que sólo calzas para cambiar de calle,
al ojo que no quiso ver ni que lo vieran,
al caballo de ajedrez que imitas en la huída,
al tiempo que perdí entre tu reloj de arena roto
y mi propia eternidad de anocheceres repetidos,
al resplandor de este horizonte cayéndose a pedazos,
a la camisa que no salió contigo de la tienda,
al pie del huracán que tu egoísmo dirigía,
al trozo de la torta que no comimos por no haber ya ceremonias,
al viejo que en la plaza nos miró como diciendo
sólo quedan ustedes después de las palomas,
al árbol sin raíz que el viento desmorona
en un fruto y hojarasca que algunos llaman lluvia,
al rostro solitario que creímos una estatua,
al espejo que nos dijo que ese rostro ya era el nuestro,
a la coma y a los puntos que redactaron la ruptura,
al tenedor ensangrentado en tallarines y tomates,
a la salsa que brotó sobre tu plato y de otra sangre,
al porvenir que al no venir llenó de arañas el sombrero,
a la silla que conserva la ropa del desnudo,
las cuentas del reloj, el libro detenido
y el lento bamboleo con que el olvido toma asiento,
al odio y al perdón cuyas orillas se fundieron
en un río de lamentos que ni el mar volvió apacible,
al fotógrafo que captó todo el dolor de lo imposible
y además los platos rotos en el camino hacia el abismo,
al muerto que no quiso decir nada en su sepelio
por miedo a no lograr ser comprendido en su derrota,
al otro, al que vendrá, al que ya antes dio constancia
de todo el sinsabor de un sueño que se esfuma,
al reino abastecido de sollozos,
a tu corona que hacia mi orientó sus mil espinas,
al pueblo desterrado en nuestra propia tiranía
y que observó en su indiferencia la abdicación de nuestros rastros,
al fin y a su final sin fin y hasta infinito
como un chicle en el alma de los huesos calcinados,
a todos y a ninguno de los vivientes que nos miran
y a los muertos que a esta hora me reciben tras el tumbo.
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