El amor es un juego sin reglas
o talvez la regla sea perder
yo he perdido amores y he ganado tristeza
me gané la tristeza y he perdido la fe...
Me amarro a la orilla de mi fría almohada
y vomito las huellas que me abrió el desamor
le miro al recuerdo y le escupo en la cara
el amor no existe cuando existo yo...
Martes de depresión
y se ha desgastado mi musa de tanto usarla
de tanto plasmarle en poemas de amor
de violar sin pudor los muslos de su alma...
Y ya no me queda el poder del embrujo
para robarle un beso a la dulce alegría
ya no me quedan más versos cursibrutos
porque me hace el amor la melancolía...
Hasta mi fenotipo se ha puesto ojeroso
y mi gen de poeta se ha quedado dormido
la otra parte de mi que se daba de loco
hoy recoge sus cosas y se larga al olvido...
Y ya cierra la boca, ¡maldito silencio!
supongo que ahora el que habla soy yo
extraño a mi musa, su carne y sus huesos
y a sus estúpidas manos matando mi amor...
Eso es todo...
Martes de depresión y la vida me escupe por el desagüe a la muerte...
o talvez la regla sea perder
yo he perdido amores y he ganado tristeza
me gané la tristeza y he perdido la fe...
Me amarro a la orilla de mi fría almohada
y vomito las huellas que me abrió el desamor
le miro al recuerdo y le escupo en la cara
el amor no existe cuando existo yo...
Martes de depresión
y se ha desgastado mi musa de tanto usarla
de tanto plasmarle en poemas de amor
de violar sin pudor los muslos de su alma...
Y ya no me queda el poder del embrujo
para robarle un beso a la dulce alegría
ya no me quedan más versos cursibrutos
porque me hace el amor la melancolía...
Hasta mi fenotipo se ha puesto ojeroso
y mi gen de poeta se ha quedado dormido
la otra parte de mi que se daba de loco
hoy recoge sus cosas y se larga al olvido...
Y ya cierra la boca, ¡maldito silencio!
supongo que ahora el que habla soy yo
extraño a mi musa, su carne y sus huesos
y a sus estúpidas manos matando mi amor...
Eso es todo...
Martes de depresión y la vida me escupe por el desagüe a la muerte...
Napoleón
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