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por Sólo el Arte…
Sólo el arte da bello a la hermosura,
Y la pluma no entona su llamado:
Es vertiente su sana compostura,
De sus tempranas horas creadoras…
Sólo el arte da brillo tempestivo,
A vana calidez, vanas hechuras
Y de su tinta, impresas las llagas,
Que del amor todo arte desmesura…
Clara altivez, tus ojos son hermanos,
De aquélla huella intensa ya plasmada,
Y en sombras mi mutismo, mi mudez
No calla de este mar acobardado,
Para palabra, goce que al vestir
De toda poesía mi altercado,
Es vano Oro que sobre el papel
De tu corona cimbra este laurel…
Sólo es este entramado de mis soles,
Lo que el oro restaña en sus buriles
Y para gallardía de sus versos,
Aquélla trova cuenta sus crepúsculos
Y en bóvedas celestes no reflecta,
De aquélla Luna sus altas estrellas…
Fuera vano mover todo su Oro,
Que de su bien es alba su tesoro…
De aquella noche su fuego no amara,
Tal esperanza que, si inadmisible
Tu cuerpo no fraguara la botella,
De otro desliz del arte en sumo brío…
Cadencia inextinguible de tus llamas,
Palabra junto a endecha de tu flora
Florecida si en más robó mi flecha,
Ó junto al arte frío, me despecha…
Aquella voz del viento en ala oscura,
Si no es flagelo albor cae de su mecha,
Y congruentes parábolas te acechan,
Si no es de su fluidez cae de su muro
Todas las flores que besan tu augurio,
Y despiden mañanas de sus noches
Contra el arte que ocluye sus guirnaldas,
Y en sus pechos, pasión, sólo es el arte…
Tu belleza reclama fornituras,
Y tu deleite enseña a las Pinturas…
Alejandro Rodrigo Flagel
Ya leíste: "La lira de tu voz"?
No te la pierdas! Te va a encantar!
Búscala en la web!
Sólo el arte da bello a la hermosura,
Y la pluma no entona su llamado:
Es vertiente su sana compostura,
De sus tempranas horas creadoras…
Sólo el arte da brillo tempestivo,
A vana calidez, vanas hechuras
Y de su tinta, impresas las llagas,
Que del amor todo arte desmesura…
Clara altivez, tus ojos son hermanos,
De aquélla huella intensa ya plasmada,
Y en sombras mi mutismo, mi mudez
No calla de este mar acobardado,
Para palabra, goce que al vestir
De toda poesía mi altercado,
Es vano Oro que sobre el papel
De tu corona cimbra este laurel…
Sólo es este entramado de mis soles,
Lo que el oro restaña en sus buriles
Y para gallardía de sus versos,
Aquélla trova cuenta sus crepúsculos
Y en bóvedas celestes no reflecta,
De aquélla Luna sus altas estrellas…
Fuera vano mover todo su Oro,
Que de su bien es alba su tesoro…
De aquella noche su fuego no amara,
Tal esperanza que, si inadmisible
Tu cuerpo no fraguara la botella,
De otro desliz del arte en sumo brío…
Cadencia inextinguible de tus llamas,
Palabra junto a endecha de tu flora
Florecida si en más robó mi flecha,
Ó junto al arte frío, me despecha…
Aquella voz del viento en ala oscura,
Si no es flagelo albor cae de su mecha,
Y congruentes parábolas te acechan,
Si no es de su fluidez cae de su muro
Todas las flores que besan tu augurio,
Y despiden mañanas de sus noches
Contra el arte que ocluye sus guirnaldas,
Y en sus pechos, pasión, sólo es el arte…
Tu belleza reclama fornituras,
Y tu deleite enseña a las Pinturas…
Alejandro Rodrigo Flagel
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