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por Te moja el alba de presunta primavera,
para tus labios de cera…
Te moja el alba, de presunta primavera,
de lluvia páramo, y ardor de fiesta,
vanagloriando desde el numen que contesta,
para tus muslos, risa, para tus labios de cera…
Sombría noche la fotografía de tus labios,
en un blanco y negro, que el ardor suscita
ó para el alba de esta flor que me desquita,
tu sombra tenue, amor, senos soberbios…
Para tu rosa, que esta flor busca y presiente,
para tu vano amor, sombra que enjuta
las horas tenues de esta flor, que te disfruta,
el vano amor, Lucila, voz que se siente…
Para tu beso de enarbolada flecha,
para las horas que me comanda la endecha:
para tu vana flor: para la flecha,
tu rojo sol, amor, moneda deshecha…
Para tu voz, comarca, ígnea llamarada
toda de ángel y sovoz, latido, fría,
en tus pechos y flor, y vana antagonía
tu vana flor, sucumbe, gloria helada.
Para tu sombra, de voz liviana,
vano altruismo de seda, porcelana
de té, que la comarca fría y vana,
busca el sendero de tu piel, devana…
De pueblo afable y contenido helecho,
de fría voz presiente, tu contenido pecho
en otra voz gloríe, tu sombra, cuanto el hecho,
ardor de súbito color, desnudo pecho…
De voz y de palabra, al goce, funde,
el oro que al buril, tañe, y se hunde
por la comarca fría, no responde,
tu contenido pecho, que me esconde…
Voz y propensa nieve el fuego aclara,
desnudo el pecho, y adiós… hacia la vara,
de mi desnuda hiel, de tramo, mascullara
la sombra enervada de sol, que me callara…
Tus pies de risa son, vanas centellas,
que el oro de mis flechas no comanda:
por el buril floreado, ardor, que me demanda,
la flor y estigma de la flor, tus rosas bellas…
Tus piernas entre flores, la risa de tus pies,
desnuda de mi pecho, ardor, y te extasíes…
para tus labios de cera…
Te moja el alba, de presunta primavera,
de lluvia páramo, y ardor de fiesta,
vanagloriando desde el numen que contesta,
para tus muslos, risa, para tus labios de cera…
Sombría noche la fotografía de tus labios,
en un blanco y negro, que el ardor suscita
ó para el alba de esta flor que me desquita,
tu sombra tenue, amor, senos soberbios…
Para tu rosa, que esta flor busca y presiente,
para tu vano amor, sombra que enjuta
las horas tenues de esta flor, que te disfruta,
el vano amor, Lucila, voz que se siente…
Para tu beso de enarbolada flecha,
para las horas que me comanda la endecha:
para tu vana flor: para la flecha,
tu rojo sol, amor, moneda deshecha…
Para tu voz, comarca, ígnea llamarada
toda de ángel y sovoz, latido, fría,
en tus pechos y flor, y vana antagonía
tu vana flor, sucumbe, gloria helada.
Para tu sombra, de voz liviana,
vano altruismo de seda, porcelana
de té, que la comarca fría y vana,
busca el sendero de tu piel, devana…
De pueblo afable y contenido helecho,
de fría voz presiente, tu contenido pecho
en otra voz gloríe, tu sombra, cuanto el hecho,
ardor de súbito color, desnudo pecho…
De voz y de palabra, al goce, funde,
el oro que al buril, tañe, y se hunde
por la comarca fría, no responde,
tu contenido pecho, que me esconde…
Voz y propensa nieve el fuego aclara,
desnudo el pecho, y adiós… hacia la vara,
de mi desnuda hiel, de tramo, mascullara
la sombra enervada de sol, que me callara…
Tus pies de risa son, vanas centellas,
que el oro de mis flechas no comanda:
por el buril floreado, ardor, que me demanda,
la flor y estigma de la flor, tus rosas bellas…
Tus piernas entre flores, la risa de tus pies,
desnuda de mi pecho, ardor, y te extasíes…
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