Vacaciones sin salir

Vacaciones sin salir

No tengo nada que hacer, es que no tengo
nada que hacer, por eso escribo, canto, me deshago,
observo cómo van y vuelven de la costa
los miles de sumisos pasajeros,
del monte, de los campos, de otras tierras,
cargados de recuerdos y de insomnio,
opino que el verano es una mierda,
sólo calor, calor, y aquí ningún amigo,
se van, se marchan lejos con la prole,
o bien duermen en casa tras su almuerzo,
no llaman porque escapan, porque a todos
les da por no creer que no he salido,
les da por no contar que no salieron
y, ocultos como yo, tratan de armarse de paciencia,
y, bueno, yo tampoco llamo a nadie,
para eso está mi orgullo y sus cordeles,
que amarran esta voz entre sus puntas
y me hacen lagrimear de tan cobarde.
Por suerte habrá un momento en que regresen,
en que salgan de sus casas clausuradas,
de su exilio en el patio, de su viaje
por todos los canales sin sentido de la tele
y en que cada cual venga a inventar sus vacaciones,
sus horas junto al mar, sus epopeyas
en míticas ciudades y destinos,
entonces sí tendré tiempo de oír y de que me oigan,
hablaremos entonces de lo que hice y de lo que no hice
y de lo que ellos hicieron, silenciosos,
mientras todos nos dormíamos sin ruidos
más que agotados y aburridos en la casa.

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06 02 15