Más que solo

Más que solo

Más que solo, desolado
más que triste, entristecido
por las penas de tu olvido,
por la cruz de haberte amado.
Más que lejos, alejado
por tu propia piel en fuga,
más que viejo, con la arruga
de este pecho aquí en la mano,
cuyo verso, ya por vano,
su papel tuerce y conjuga.

Más que letras, pues, son tiros,
estos que lloran mis ojos,
más que lágrimas, despojos
de disparos y suspiros.
Más que golpes son los giros
de tu amor los que me hieren,
más que matan, se me mueren
las razones de esperarte,
más que razones que darte
son dolores los que ingieren.

Y eres tú, pese a mis cruces,
la esperanza que sostengo,
la confianza en que me vengo
del adiós en que reluces.
Salvación en que, aunque abuses
de tu olvido y mi paciencia,
sé el peso de mi dolencia,
sé el calvario de mis horas,
cual sé bien que tú no lloras
ni me buscas en tu ausencia.

Más que vida es pues penumbra
esta forma de extrañarte,
de quererte, de buscarte
en cada sol que relumbra.
Y si bien mi piel no alumbra,
arde en ella tu recuerdo,
la pasión con que me pierdo
tras tus labios, tras tu nombre,
y este fruto de ser hombre
que sin ti yo huelo y muerdo.

Más que golpe es pues victoria
el saber que amar yo puedo,
que aunque solo aquí me quedo
no me vence tanta escoria.
De ti he de guardar la gloria
con que juntos disfrutamos,
lo que fue, lo que juramos,
lo que sé que el cielo espera:
más que flor, la primavera
con que amar cual nos amamos.

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02 08 14