En mis manos abiertas tengo el poder
la verdad de los ciegos, de los jugadores
de la muerte y la vida
de las mil razones, de las ganas que pregona
en cada primavera escupir versos
de huérfana oración frente al espejo,
intuición del viento, las emociones y los sentimientos
del amor y callar los hechos,
la dureza de este mundo de piel reseca
de tantos siglos encadenados,
fantasmas en la cabeza
y apuntes filosóficos sin futuro,
sofisticada y aceitada de incertidumbres
rezando un rosario de burbujas verdes,
con el nombre de mi cuerpo de cristal acuoso
donde mi alma se refleja digo:
La verdad se convierte en un poema
del universo de voces, la esclavitud
no bebe del amor ni del miedo
no corresponde a la posesión del cuerpo
no es combustible del tiempo,
ni de pasajes ni paseos absurdos
donde el cobarde cohabita con el odio,
usurpando el dócil sueño de la muerte
andando con un corazón de piedra entre la gente.
la verdad de los ciegos, de los jugadores
de la muerte y la vida
de las mil razones, de las ganas que pregona
en cada primavera escupir versos
de huérfana oración frente al espejo,
intuición del viento, las emociones y los sentimientos
del amor y callar los hechos,
la dureza de este mundo de piel reseca
de tantos siglos encadenados,
fantasmas en la cabeza
y apuntes filosóficos sin futuro,
sofisticada y aceitada de incertidumbres
rezando un rosario de burbujas verdes,
con el nombre de mi cuerpo de cristal acuoso
donde mi alma se refleja digo:
La verdad se convierte en un poema
del universo de voces, la esclavitud
no bebe del amor ni del miedo
no corresponde a la posesión del cuerpo
no es combustible del tiempo,
ni de pasajes ni paseos absurdos
donde el cobarde cohabita con el odio,
usurpando el dócil sueño de la muerte
andando con un corazón de piedra entre la gente.
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