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por Leyre Dom Jun 02, 2013 2:39 amPodría amarte de mil maneras
amarte de forma sencilla,
aprender mis manos a ordenar
las briznas del sueño,
dormir sobre la alfombra
brindar la enseñanza de los días
que fueron fuego en la carne
y lluvia en las tierras del alma,
y de esta vida que avanza hacía la noche
abrazar la soledad en los laberintos del tiempo,
mañana quizá sea arena bajo el agua
tinta vertida en las copas del engaño,
regresando desde los pasillos largos
sin guardar nada en los bolsillos, ni una sola letra
para que el eco de mis pasos
sean memoria de huellas extranjeras,
seguir amándote y regresar con las manos vacías
sin nada que elevar al infinito,
ser real como el arco iris bailando sobre el agua
y hallarme pequeña, arrodillada
frente a un libro escrito con sangre y distancia.
Podría amarte sumada de deudas de todo lo que fui
y todo sería voluble como el aire
hasta llegar al olor de la infancia,
donde la vida se escribe sin palabras
resbalando por húmedas hojas de piedra,
y atardecer en ti como el capítulo de un diario íntimo,
postergando a la realidad el eslabón del tiempo.
amarte de forma sencilla,
aprender mis manos a ordenar
las briznas del sueño,
dormir sobre la alfombra
brindar la enseñanza de los días
que fueron fuego en la carne
y lluvia en las tierras del alma,
y de esta vida que avanza hacía la noche
abrazar la soledad en los laberintos del tiempo,
mañana quizá sea arena bajo el agua
tinta vertida en las copas del engaño,
regresando desde los pasillos largos
sin guardar nada en los bolsillos, ni una sola letra
para que el eco de mis pasos
sean memoria de huellas extranjeras,
seguir amándote y regresar con las manos vacías
sin nada que elevar al infinito,
ser real como el arco iris bailando sobre el agua
y hallarme pequeña, arrodillada
frente a un libro escrito con sangre y distancia.
Podría amarte sumada de deudas de todo lo que fui
y todo sería voluble como el aire
hasta llegar al olor de la infancia,
donde la vida se escribe sin palabras
resbalando por húmedas hojas de piedra,
y atardecer en ti como el capítulo de un diario íntimo,
postergando a la realidad el eslabón del tiempo.
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