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por Leyre Mar Mar 26, 2013 6:37 amVivir nos hace estar
entre los trenes
que pasan sin regreso,
van lejanos los imposibles
en el tiempo los años,
una ceniza entre los árboles
y pájaros entre los párpados,
una canción que suena
de arena en las manos,
vivir se nos hace esto;
un sueño que llevamos dentro
como un fuego antiguo
en el sabor de nuestros labios,
nos saca los ojos, van fuera sin rumbo
marchitando lentamente los veranos,
de la luz, que es la luz más dulce
del azorado lago de los cielos,
la tardía flor de color tierno y engalanado,
como el vivir grave en su paso la sentimos
si de repente nos volvemos hacía nosotros,
ya no estamos.
entre los trenes
que pasan sin regreso,
van lejanos los imposibles
en el tiempo los años,
una ceniza entre los árboles
y pájaros entre los párpados,
una canción que suena
de arena en las manos,
vivir se nos hace esto;
un sueño que llevamos dentro
como un fuego antiguo
en el sabor de nuestros labios,
nos saca los ojos, van fuera sin rumbo
marchitando lentamente los veranos,
de la luz, que es la luz más dulce
del azorado lago de los cielos,
la tardía flor de color tierno y engalanado,
como el vivir grave en su paso la sentimos
si de repente nos volvemos hacía nosotros,
ya no estamos.
Última edición por Leyre el Miér Mar 27, 2013 2:42 am, editado 1 vez (Razón : se me coló un acento)
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