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por En el hontanar de tus ojos,
ha de escribirse,
la poesía más bella.
Versos,
que yacen dormidos en el tiempo.
Palabras,
ennobleciendo a una misteriosa pluma.
En el vaticinio de tu fresca boca,
cúmulos de besos,
que tientan,
que provocan.
Inhiben,
la proximidad de mis labios,
me digo,
entre acciones y pensamientos,
¡abstente rapsoda!
es profano,
es profano…
El gregal,
me trae tu nombradía.
Y emotiva a la poesía,
esbozar tu rostro,
sobre la hoja.
Temo,
Que todo sea un sueño,
un desgraciado y eterno letargo.
¡Ay!
Como le puedo hacer entender,
a este tierno corazón de poeta,
que las castálidas,
no son humanas…
ha de escribirse,
la poesía más bella.
Versos,
que yacen dormidos en el tiempo.
Palabras,
ennobleciendo a una misteriosa pluma.
En el vaticinio de tu fresca boca,
cúmulos de besos,
que tientan,
que provocan.
Inhiben,
la proximidad de mis labios,
me digo,
entre acciones y pensamientos,
¡abstente rapsoda!
es profano,
es profano…
El gregal,
me trae tu nombradía.
Y emotiva a la poesía,
esbozar tu rostro,
sobre la hoja.
Temo,
Que todo sea un sueño,
un desgraciado y eterno letargo.
¡Ay!
Como le puedo hacer entender,
a este tierno corazón de poeta,
que las castálidas,
no son humanas…
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