Poeta

En la celda rupestre que es hoy su aposento
blasfemo el poeta que no siente el viento,
malsano, cansado, débil, maldito,
escribe en su lecho aquel manuscrito
por el cual el artista está condenado
a no ver a la gente que yace a su lado.

-Mis versos oprimen los flancos airados
de los ignorantes que dicen cansados estar,
de que los poetas con pluma y papel
transformemos la bruma en hermoso tropel,
que ruidoso aclama y pretende con eso
cumplir nuestros sueños plasmados en verso.

Secreto primordial de este divino arte
es no permitir al mundo aplacarte,
vivir de la carroña y no ser parte de ella,
ver en la horrible infección la cosa más bella,
conocer la esencia de lo todavía ignoto y no ser más que del intelecto un fiel devoto.

estas rimas me parecen aun mejor que las primeras que disfrute de tus escritos...
espero seguir disfrutando de ellos ,un placer que este en este sitio...no se por que no habias publicado...
un saludo sincero....