Qué hace el poema entre mis manos
queriendo alargarlo entre tu cuerpo,
como si naciera de nuevo
yo quisiera abarcarlo entre sus líneas
para ser un ramillente que a mis ojos
el poema fuera esa extensión,
en el aroma de sus versos.
Qué hace el poema que me absorbe
me acerca como una enredadera
a tu imagen que me brilla
de un estanque sumergida,
como una boca perseguida
que mi verso me consume,
a ese calor blanco que me hiele
para que tú seas en mi rostro
un sendero que de zarzas
a mis pies se pose.
El sol no tiene más invierno
que convertirse en astro,
o en una nube en espera
para que expulse el instante,
y darle vida a un poema
en doce rostros sin espiga,
un beso que se encierre
en la misma poesía,
esperar al siguiente deseo
para que la ternura acaricie,
y convierta tu cuerpo en verso.
queriendo alargarlo entre tu cuerpo,
como si naciera de nuevo
yo quisiera abarcarlo entre sus líneas
para ser un ramillente que a mis ojos
el poema fuera esa extensión,
en el aroma de sus versos.
Qué hace el poema que me absorbe
me acerca como una enredadera
a tu imagen que me brilla
de un estanque sumergida,
como una boca perseguida
que mi verso me consume,
a ese calor blanco que me hiele
para que tú seas en mi rostro
un sendero que de zarzas
a mis pies se pose.
El sol no tiene más invierno
que convertirse en astro,
o en una nube en espera
para que expulse el instante,
y darle vida a un poema
en doce rostros sin espiga,
un beso que se encierre
en la misma poesía,
esperar al siguiente deseo
para que la ternura acaricie,
y convierta tu cuerpo en verso.
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