Instalado en el frente
de esta nave que es mi vida,
hoy no es el viento ni es el mar
lo que viene de embestida.
Son los ruegos, los mendigos,
la miseria en colectivo,
los hambrientos harapientos,
los con llagas, los con sida,
las sirenas, las bocinas,
los locos sueltos,
“motoqueros” suicidas.
Y la ciudad indiferente,
apenas yo cronista obeso,
solo yo y la poesía.
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