Conversa un búho
con la soledad del bosque.
Su árbol le oye…
palabras de humo,
acentos deformes,
lamentos sin rumbo.
Gime un lobo
su dolor de antaño,
cuando corriendo las noches
se le perdieron sus años,
sus años de colmillos
y tiernos rebaños.
Se pierden los ecos
en los anales del bosque.
Sonidos callados
en la “sin piedad” de los hombres.
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