¿Cuándo?

¿Cuándo?

¿Cuándo será que recomience todo,
y digo todo: la jalea primigenia,
la esperma del varón y los océanos
de ingrávida mujer en el refugio de los ogros.
Y digo cuándo de la unión de greda y agua
volverá a haber una montaña entre dos lejos,
un grillo entre silencios, entre planos
de honesta soledad en las ciudades del tablero?
Todo diría que debe ser desecho
y levantado y purgado y renacido, renombrado,
resumido, en olas de implosión, en partos
de espesura, con gemas en el musgo, con regalos,
en la reliquia de la arena, como huellas o esqueletos
o patas de gaviota recién alzando el vuelo.
¿Acaso ahora sólo es el tiempo de la duda?
Mañana se sabrá, por ahora es sólo el cuándo.

29 11 11

El cuando... vaya, cuantos hemos dicho eso, la verdad, es un poema donde el lectoor inevitablemente no deja de sentirse que en ellos existen partes de el.
Te sigo leyendo poeta.