sola, en silencio,
contemplo la lluvia,
el cielo esta llorando,
las gotas suaves, persistentes
mojan el pasto y las flores.
De la tierra sale ese aroma
ùnico, especial, diferente, inigualable
que exhala el pasto mojado.
Esa fragancia...
es la misma que me cautivaba en mi niñez.
Hay perfume màs particular y grato que el del pasto mojado?
Creo que no, es ùnico,
no tiene quien compita con èl.
Cierro los ojos
y me traslado a muchos, muchos años atràs
cuando esperaba los dìas de lluvia
para chapalear en los charcos de agua
de mi calle de tierra, sin asfaltar.
Que feliz me sentìa,
pisaba, saltaba,bailaba,
me embarraba de la cabeza a los pies.
Levantaba la vista al cielo
mojada mi cara, mi ropa
y agradecia ese momento
como si recibiera agua sagrada.
Claro, mi mamà no pensaba lo mismo,
me retaba cuando llegaba a casa,
sucia, mojada, enlodada
con una sonrisa que cubria toda mi cara.
Pero interiormente decia...
quien me saca lo bailado.
Una reprimenda no podìa diezmar
la felicidad que habìa vivido, gozado.
El regocijo de que el cielo
haya derramado sus làgrimas
para mi deleite.
BETT
22-01-12
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