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por Quetzalcoatl Vallejo Jue Dic 29, 2011 5:40 pm"TÚ"
Yo soy el frío que te mira de lejos.
Soy la liebre que persigue la jauría.
Un ladrón inocente.
Solitario en exceso.
La mitad de mi alegría.
La razón que arde por dentro
como arde el Sol en el día.
El culpable de este momento.
Yo soy las palabras
y tú
la poesía.
Soy un camino que no lleva lejos.
Ni acá, ni allá
ni a ningún lado.
Soy un camino que te lleva dentro.
Al pueblo donde naces
todos tus recuerdos.
Yo soy un camino tortuoso.
Un camino franco,
un camino lento.
Soy un rapaz antiguo perdido en un espejo
por que siempre hablo de ti en primera persona.
Por que eres tú
quien se asoma a esta hoja blanca.
Y eres tú, si te vas,
quien me callará la boca.
Soy el pasado de esa tumba fría.
Que olerá a tragedia
pero que será sonrisa.
Soy ese tren que aprendió a correr
y lo hace por doquier.
Ahora sin horarios,
ahora sin vía.
Soy el selenita que dice ser tu amigo.
Y que adora robarte un pedazo de vida.
Una mentira incierta.
Una adivinanza sin respuesta.
Coleccionista de elegías.
Yo soy el que vive,
el que te siente y presiente.
Yo soy quien escribe.
Y tú,
la poesía.
Quetzalcoatl Vallejo
Yo soy el frío que te mira de lejos.
Soy la liebre que persigue la jauría.
Un ladrón inocente.
Solitario en exceso.
La mitad de mi alegría.
La razón que arde por dentro
como arde el Sol en el día.
El culpable de este momento.
Yo soy las palabras
y tú
la poesía.
Soy un camino que no lleva lejos.
Ni acá, ni allá
ni a ningún lado.
Soy un camino que te lleva dentro.
Al pueblo donde naces
todos tus recuerdos.
Yo soy un camino tortuoso.
Un camino franco,
un camino lento.
Soy un rapaz antiguo perdido en un espejo
por que siempre hablo de ti en primera persona.
Por que eres tú
quien se asoma a esta hoja blanca.
Y eres tú, si te vas,
quien me callará la boca.
Soy el pasado de esa tumba fría.
Que olerá a tragedia
pero que será sonrisa.
Soy ese tren que aprendió a correr
y lo hace por doquier.
Ahora sin horarios,
ahora sin vía.
Soy el selenita que dice ser tu amigo.
Y que adora robarte un pedazo de vida.
Una mentira incierta.
Una adivinanza sin respuesta.
Coleccionista de elegías.
Yo soy el que vive,
el que te siente y presiente.
Yo soy quien escribe.
Y tú,
la poesía.
Quetzalcoatl Vallejo
» Preciosa Dulce joven
» Desde la ventana
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