Volaba el gorrión,
recorría sus cinco inviernos.
El cielo no brillaba azul,
no le importaba,
el gorrión volaba ciego.
Es que sus ojos quedaron atrás
detenidos en algún recuerdo,
una primavera, alguna flor,
que sin alas no tuvieron vuelo.
¡Qué bonito!,
¡qué bello volaba el gorrión!,
se nos fue volando…
era su quinto invierno.
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