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por Jesús Alexandro Mar Oct 18, 2011 4:49 pm17/Oct/2011
“El Sol cedió ante un cielo de textura negra; secaron sus rayos y cayó. Se hundió en la tierra y no volvió a salir. Ese día, llegó”.
El aire entra intermitentemente, golpea, empuja, pero él no se turba; no se mueve siquiera un poco. Las bancas rechinan de dolor y se retuercen, pero él no, quizá porque es un muerto y no se ha dado cuenta. Solo, con sus sombras, sombras vivas que han desistido de dejarlo.
Sigue llorando lágrimas secas por sus lunas crucificadas. Con la cabeza baja, rezando. Cada rezo le raspa la boca, le desprende lengua. Voltea por fin: ve al cristo, un cristo de madera carcomida, tirado bajo éste, la mitad de su corona. Al lado, una virgen que muestra la espalda, una espalda jorobada, y bajo ésta, pedazos de alas de ángel.
Un ventanazo de aire lo azota, esta vez tan fuerte que le dobla la espina dorsal; lo tumba. Sigue soplando, hace caer cada cuadro y santo mutilado. Raspa la piedra, la disgrega; la seca. Luego trae la noche: ve el cuerpo tirado y va a él, lo acaricia con manos de hielo, le da las caricias que él no dio. Lo besa; le dice las cosas que él siempre quiso decir. Entonces, él le pide que se lo lleve con ella, ella dice que no porque de donde viene no hay Sol, él le dice que no le importa, ella lo piensa mientras le ve llorar lágrimas de tierra. Lo vuelve a besar y se conmueve, pues siente un corazón tibio. Le pide de nuevo que se lo lleve, ella se retira, está a punto de cruzar el portón, él se para y le grita, ella voltea, él le dice que no necesita de un Sol, entonces, ella hace llamar de nuevo el viento, viento que casi hace caer toda la iglesia. Él sigue en pie, no se dobla. Hace soplar más y más frío, él cae. No se mueve. Va a él, ve que ya no llora, sabe que no se levantará ni gritará más. Entonces decide llevárselo lejos, donde el Sol murió, para enterrarlo con él.
“El Sol cedió ante un cielo de textura negra; secaron sus rayos y cayó. Se hundió en la tierra y no volvió a salir. Ese día, llegó”.
El aire entra intermitentemente, golpea, empuja, pero él no se turba; no se mueve siquiera un poco. Las bancas rechinan de dolor y se retuercen, pero él no, quizá porque es un muerto y no se ha dado cuenta. Solo, con sus sombras, sombras vivas que han desistido de dejarlo.
Sigue llorando lágrimas secas por sus lunas crucificadas. Con la cabeza baja, rezando. Cada rezo le raspa la boca, le desprende lengua. Voltea por fin: ve al cristo, un cristo de madera carcomida, tirado bajo éste, la mitad de su corona. Al lado, una virgen que muestra la espalda, una espalda jorobada, y bajo ésta, pedazos de alas de ángel.
Un ventanazo de aire lo azota, esta vez tan fuerte que le dobla la espina dorsal; lo tumba. Sigue soplando, hace caer cada cuadro y santo mutilado. Raspa la piedra, la disgrega; la seca. Luego trae la noche: ve el cuerpo tirado y va a él, lo acaricia con manos de hielo, le da las caricias que él no dio. Lo besa; le dice las cosas que él siempre quiso decir. Entonces, él le pide que se lo lleve con ella, ella dice que no porque de donde viene no hay Sol, él le dice que no le importa, ella lo piensa mientras le ve llorar lágrimas de tierra. Lo vuelve a besar y se conmueve, pues siente un corazón tibio. Le pide de nuevo que se lo lleve, ella se retira, está a punto de cruzar el portón, él se para y le grita, ella voltea, él le dice que no necesita de un Sol, entonces, ella hace llamar de nuevo el viento, viento que casi hace caer toda la iglesia. Él sigue en pie, no se dobla. Hace soplar más y más frío, él cae. No se mueve. Va a él, ve que ya no llora, sabe que no se levantará ni gritará más. Entonces decide llevárselo lejos, donde el Sol murió, para enterrarlo con él.
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