Desde el precio impuesto
a las entrañas refulgentes
de la tierra madre,
retumban los truenos
de los caminos mayores.
(Gritan en la sala de la patria)
-¡Ha ganado la mano del hombre
que arrastrado
hasta la morada del salvaje,
sus caminos mayores!-
Se sueldan metrópolis,
y que importa si los cables negros
que enmarañan los cielos
tiran abajo
la realidad de mi pueblo.
Están los caminos mayores
sin permiso, entrando
a los Apus
con titánicos
monstros que los perforan
y agrian sus fuentes de vida.
¿Por qué tanta crueldad, tanto llanto derramado?
-Es la llave al cielo-
nos dice, el taita cura como no queriéndolo decir.
-a los caminos mayores también-
Añaden con sus vocecitas enclenques
los niños de relave.
Y el canto fúnebre del paca-paca
que como llagas se tiende
sobre nuestros lomos,
nos quema y repite que
somos bestias,
que seremos la mano futura, sin alma,
de los caminos mayores.
Entonces los recuerdos vividos
serán solo eso:
Recuerdos verdes en un campo seco.
El espanto dilata los ojos que
ven adentrarse en campos y cuerpos;
a los caminos mayores.
Y la metrópoli sigue
y la sala de la patria sigue…
Tranquilas, ensimismadas
en su empollar
de gallinas viejas.
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