Mensaje en la web
Pero aquí no hay botella, es todo escrito:
el verde del licor y su doncella,
la proa y el timón y hasta la estrella
que el hombre confundió con manuscrito.
Si existe un mar no es libre ni infinito,
atado va a la arena de una huella,
al pie que se levanta en su epopeya
de navegante simple y pequeñito.
Del hombre es esta sal con la que grito,
la vida suya es la única botella
y el verso es este olear con que la habito.
Por eso aunque irreal se vuelve bella
toda aquella palabra en que te invito
a convertir en mar nuestra querella.
01 04 11
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