Somos la música, el camino, y yo
tres caminantes al viento haciendo un voto de mutuo silencio.
Cómplices en galope,
un corcel alado a ciento cuarenta
eludiendo las tormentas y las lágrimas,
inútiles en sí mismas salvo por el motivo de reunirnos.
Somos la música, el camino, y yo…
y la tarde de un domingo sin sol pero con horizonte,
lejano pero alcanzable,
quizás.
Somos un solo corcel al viento y contra él,
husmeando las nubes infinitas plenas de algodón dulce o de electricidad,
sin carteles de anuncio o de advertencia,
en galope a ciento cuarenta
y soñándonos en el presente caprichoso
con un futuro posible o imposible,
quién lo sabe…
Sin importarnos ello ni las tormentas vamos cumpliendo un pacto,
vamos estableciendo un rito
la música,
el camino,
y yo,
un corcel a ciento cuarenta.
tres caminantes al viento haciendo un voto de mutuo silencio.
Cómplices en galope,
un corcel alado a ciento cuarenta
eludiendo las tormentas y las lágrimas,
inútiles en sí mismas salvo por el motivo de reunirnos.
Somos la música, el camino, y yo…
y la tarde de un domingo sin sol pero con horizonte,
lejano pero alcanzable,
quizás.
Somos un solo corcel al viento y contra él,
husmeando las nubes infinitas plenas de algodón dulce o de electricidad,
sin carteles de anuncio o de advertencia,
en galope a ciento cuarenta
y soñándonos en el presente caprichoso
con un futuro posible o imposible,
quién lo sabe…
Sin importarnos ello ni las tormentas vamos cumpliendo un pacto,
vamos estableciendo un rito
la música,
el camino,
y yo,
un corcel a ciento cuarenta.
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