Soledad
Así es la soledad, solita y sin perfume,
sin dádiva ni alondra, sin traje en la vitrina,
sin voz en el tumulto, sin naipe en la baraja,
sorbida a tragos lentos y en vasos sin espuma,
llevada a los salones del tiempo sin palacio,
marcada por los perros que aúllan en sus noches,
tranquila en el abismo de sus lágrimas de piedra,
rodando en la corriente de un río sin deshielo,
desnuda en la ocasión en que el vagón dejó los puertos.
Así es la soledad, vencida por la ausencia,
solemne en la verdad cual pétalo en un libro,
celeste en el pulmón tapiado por recuerdos,
insigne en su bondad de hada sin poderes,
de sueño sin cojín, de aviones sin escalas,
de médanos de sal en la ternura de tus gestos.
No tuvo ni tendrá medallas ni laureles,
portadas ni leyendas, vitrinas con su escote,
perdidos reportajes, nombrándola entre azahares.
No ha sido la heroína, villana sí más veces,
no ha dado más culpables que el sida o el mafioso,
no tiene en la hojarasca más hojas que sus huesos,
que crujen como estrellas o tristes vasos rotos.
Así es la soledad, pasemos a otra cosa.
Si no vas a creer que yo también soy solitario.
18 01 11
Así es la soledad, solita y sin perfume,
sin dádiva ni alondra, sin traje en la vitrina,
sin voz en el tumulto, sin naipe en la baraja,
sorbida a tragos lentos y en vasos sin espuma,
llevada a los salones del tiempo sin palacio,
marcada por los perros que aúllan en sus noches,
tranquila en el abismo de sus lágrimas de piedra,
rodando en la corriente de un río sin deshielo,
desnuda en la ocasión en que el vagón dejó los puertos.
Así es la soledad, vencida por la ausencia,
solemne en la verdad cual pétalo en un libro,
celeste en el pulmón tapiado por recuerdos,
insigne en su bondad de hada sin poderes,
de sueño sin cojín, de aviones sin escalas,
de médanos de sal en la ternura de tus gestos.
No tuvo ni tendrá medallas ni laureles,
portadas ni leyendas, vitrinas con su escote,
perdidos reportajes, nombrándola entre azahares.
No ha sido la heroína, villana sí más veces,
no ha dado más culpables que el sida o el mafioso,
no tiene en la hojarasca más hojas que sus huesos,
que crujen como estrellas o tristes vasos rotos.
Así es la soledad, pasemos a otra cosa.
Si no vas a creer que yo también soy solitario.
18 01 11
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