Temeroso e indeciso,
gira el viento en la plaza,
hojas secas y fantasmas,
ostias pálidas,
vino tinto.
No se atreven las campanas
al domingo dar inicio.
Una paloma, un cuervo,
no hay cura ni monaguillo.
Con paciencia y mucho brillo
esperan el hacha, el verdugo.
Hoy domingo no habrá misa.
Habrán muerte e injusticia.
Ahí la vienen, ahí la traen
a la madre que ha matado.
Su pecado fue matar
al matador de su amado.
Solo quiso defender
a quien siete hijos ha honrado,
a su hombre que valiente
su deshonra ha evitado.
Inevitable el domingo
por decreto ha empezado,
Ya el hacha se prepara
a su corte al rojo tinto.
Entre gritos de clemencia
van la abuela y siete niños.
Grita el viento en la plaza:
¡al carajo la justicia
de la ostia y vino tinto!
La paloma va al cielo
y el cuervo a su destino.
Ayer a las 6:07 pm por caminandobajolalluvia
» Tu cuerpo se desviste...
Miér Abr 17, 2024 4:52 pm por caminandobajolalluvia
» Déjame unir mi mano con la tuya...
Miér Abr 17, 2024 4:50 pm por caminandobajolalluvia
» Tu rostro...
Lun Abr 15, 2024 3:55 am por caminandobajolalluvia
» Memoria de tu luz, cuerpo bohemio...
Mar Abr 09, 2024 9:05 pm por caminandobajolalluvia
» Mi ciudad
Jue Abr 04, 2024 1:08 pm por caminandobajolalluvia
» Mujer -reclamo tus rosas-
Jue Abr 04, 2024 1:02 pm por caminandobajolalluvia
» La huella del amor...
Jue Abr 04, 2024 1:01 pm por caminandobajolalluvia
» Desnuda cadencia...
Jue Abr 04, 2024 12:59 pm por caminandobajolalluvia